A CH

A CH... Si supieras, niña ingrata, lo que mi pecho te adora; si supieras que me mata la pasión que por ti abrigo; tal vez, niña encantadora, no fueras tan cruel conmigo. Si supieras que del alma con tu desdén ha volado fugaz y triste la calma, y que te amo más mil veces, que las violetas al prado y que a los mares los peces; tal vez entonces, hermosa, oyeras el triste acento de mi querella amorosa; y atendiendo a mi reclamo, mitigaras mi tormento con un beso y un "yo te amo". Si supieras, dulce dueño, que tú eres del alma mía el solo y único sueño; y que al mirar tus enojos, la ruda melancolía baña en lágrimas mis ojos; tal vez entonces me amaras, y con tus labios de niño mis labios secos besaras; y cariñosa y sonriente a mi constante cariño no fueras indiferente. Ámame, pues, niña pura ya que has oído el acento del que idolatrarte jura; y atendiendo a mi reclamo, ven y calma mi tormento con un beso y un "yo te amo". Manuel Acuña

A una flor

A una flor Cuando tu broche apenas se entreabría para aspirar la dicha y el contento ¿te doblas ya y cansada y sin aliento, te entregas al dolor y a la agonía? ¿No ves, acaso, que esa sombra impía que ennegrece el azul del firmamento nube es tan sólo que al soplar el viento, te dejará de nuevo ver el día?... ¡Resucita y levántate!... Aún no llega la hora de que en el fondo de tu broche des cabida al pesar que te doblega. Injusto para el sol es tu reproche, que esa sombra que pasa y que te ciega, es una sombra, pero aún no es la noche. Manuel acuña

Me he quedado pensando

Me he quedado pensando... Me he quedado pensando que de pronto una despedida puede ser un comienzo. Y he abierto mis manos y he pensado besarte cuando ya estés dormido inaugurar el campanario de los besos dibujar un pañuelo en la seda del aire apalabrar la senda de tus ojos cerrados quebrantar ese sueño que ahora habitas en mitad de la noche y decirte a los labios adiós amor hoy quiero despedirme zozobrar para siempre en esta isla reparar el amor. Rosana Aqcuaroni

Cuando todo se mece sobre el pàrpado abierto de la noche

Cuando todo se mece sobre el párpado abierto de la noche... Es horrible ser dos inútilmente. Antonio Gamoneda Cuando todo se mece sobre el párpado abierto de la noche y se oyen las pisadas de los últimos porteadores de sueños que se alejan, cuando la luz ya es término arterial que la memoria traza desde dentro y oímos germinar sin acritud el talar de la sangre bajo el peso de un labio, ella se enciende sola. Mi lámpara rebelde arde como áspera piel de las sirenas, disemina palabras que son naipes sin luz sobre la hierba. Las bautiza las hunde en las diademas de la noche. Es horrible ser dos inútilmente y por eso la dejo gozar de mi tristeza, nadar contracorriente en la crecida de otra voz que no alumbra la ceguera y se enciende tal vez más allá de nosotros. Rosana Acquaroni

El cántaro fresco

El cántaro fresco Han traído para el almuerzo un ventrudo recipiente de barro lleno de agua recién sacada del pozo. Y es esta tan fría que, rezumando por todos los poros del cántaro, ha cubierto la rojiza superficie de un fresco manto húmedo. Atrechos el vapor acuoso es más espeso y forma gotas gruesas que caen sobre el mantel blanco. En el comedor reina una penumbra dulce. por una rendija del postigo entra, tendiéndose de la parte superior de la ventana hasta el piso del centro de la habitación, como una tirante cinta amarilla, un rayo de sol que, en el suelo, se concentra simulando un ovillo de hilo dorado. A veces, al mover un ligero soplo de brisa de la cortina, el redondel de sol se mueve también, y Titanio, el pequeño terranova que hace rato lo observa, salta sobre él. Y ladra al ver que lo que él quizás supone un extraño insecto, se trepa como una mariposa burlona a su pata peluda. De la cocina llega ruido de loza; del patio un chirriar confuso de cigarras. En espera del almuerzo empieza a invadirme la modorra de este cálido mediodía de diciembre. mi hijo, con esa sana hambruna de los seis años, pellizca un trozo de pan, sentado ya en su sillita, junto a la mesa, esperando la llegada del padre. mis agujas de tejer, la labor, el ovillo, han resbalado poco a poco de mi falda a la estera. yo apoyo mi mejilla en la fresca superficie húmeda del cántaro. Y esta fácil y sencilla felicidad me basta para llenar la hora presente. Juana de Ibarbourou

Como una balsa ardiendo

Como una balsa ardiendo... Como una balsa ardiendo en el centro del agua, una bañera terca rebosa lentamente en mitad de la noche. La tibieza del agua desatada, liba la flor de las mareas acarrea cigüeñas y tortura con zarzas y gacelas ríos de oscuridad. Así el agua ha llagado la humedad de mi vientre y deposita almendros sobre mis pies descalzos. Ya sólo espero el relato del agua, la lenta supuración del llanto. Rosana Acquaroni

Cabello de muchacha

Cabello de muchacha Tu cabello es de humo dorado, una copa con un jugo encendido, un caracol de ondeado vidrio, una flor de bronce tímido. Tu pelo existe, tiembla suavemente cuando mi mano llega a su rocío, cuando lo beso entusiasmado, cuando llora como los niños. Tu cabello es un odre con frío, una estrella dulce, un pistilo que lucha por ser lirio. Es una paloma convertida en durazno, una corona que alumbra con sus cirios y que calienta la sangre como el vino. Oscar Acosta